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Se nos muere el amor, tiene fiebre de frío y se nos cayó de la cama. Cuando lo empujo el hastió, esta enfermo de muerte; el mismo que era tan fuerte tiene anemia de besos, tiene cáncer de olvido y por si fuera poco, tiene ganas de morir. Se nos muere el amor, se nos mueren las ganas, las vemos agonizar convulsionando entre las sabanas y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto. Se nos muere la magia, la pasión, la locura. Ay amor traicionero viniste para jorobarnos, yo sobrevivía sin el y el sin mi. Ay amor, con el tiempo te nos has oxidado, ay amor suseptible, ay amor delicado. Ay amor no te mueras o muerete de un trancazo que no hay peor agonía, que la que es de paso en paso. Se nos muere el amor, se le acabo la ternura y a la libertad la convertimos en dictadura, se contagio de costumbre y le falto fuego a la lumbre. Se nos mueren los sueños, los versos, los besos; ay amor implacable yo ya no se que prefiero que me odie de corazón o que me ame sin amor. No hay peor agonía que la que es de paso en paso; si todo era tan bello, dime amor que nos pasa hoy ya no somos ni amigos, no cabemos en casa. Hay amor tan ingrato quitame solo una duda ¿Eres tu el que te mueres o soy yo la que te mato?
Se nos muere el amor, tiene fiebre de frío y se nos cayó de la cama. Cuando lo empujo el hastió, esta enfermo de muerte; el mismo que era tan fuerte tiene anemia de besos, tiene cáncer de olvido y por si fuera poco, tiene ganas de morir. Se nos muere el amor, se nos mueren las ganas, las vemos agonizar convulsionando entre las sabanas y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto. Se nos muere la magia, la pasión, la locura. Ay amor traicionero viniste para jorobarnos, yo sobrevivía sin el y el sin mi. Ay amor, con el tiempo te nos has oxidado, ay amor suseptible, ay amor delicado. Ay amor no te mueras o muerete de un trancazo que no hay peor agonía, que la que es de paso en paso. Se nos muere el amor, se le acabo la ternura y a la libertad la convertimos en dictadura, se contagio de costumbre y le falto fuego a la lumbre. Se nos mueren los sueños, los versos, los besos; ay amor implacable yo ya no se que prefiero que me odie de corazón o que me ame sin amor. No hay peor agonía que la que es de paso en paso; si todo era tan bello, dime amor que nos pasa hoy ya no somos ni amigos, no cabemos en casa. Hay amor tan ingrato quitame solo una duda ¿Eres tu el que te mueres o soy yo la que te mato?
